Improvijazz

Una sola noche en el centro de la tierra, tres amigos toman sus improvisadas trompetas plásticas y dejan reverberar el fondo de sus corazones al compás de la caótica música de jazz. Tocan sus instrumentos hasta entradas las 3 de la mañana. y acompañan con un mambo bailado alrededor de un viejo televisor apagado. Eso es el jazz. dejar que tu botella vibre hasta romperse. Sólo jazz. Improvijazz.

Dedicado: A Marian y a Calix con los que he pasado muchas de mis mejores noche. Y hoy los tengo lejos.

Alejo.

Lloran encerradas las palabras. En los textos que Alejo deja libres en los bosques. Los negros le sujetan las manos y le aprietan las sienes. La muerte le desdibuja el camino. Alejo piensa y existe al mismo tiempo, sabe desertar en el momento exacto. Tiene la gracias de las mariposas y la sangre de los lobos. Alejo sabe del vino, de la noche ,del amor , del desconsuelo. Alejo es un pirata que destruye cada ola con sus palabras de fuego. Su idioma es el del suelo y sus ojos cielo. Nadie mas que Alejo puede destripar la historia y volverla camino. Cada trazo de su tinta se queda preso en la limitación del idioma, los versos-rejas encierran en su núcleo parte de mi historia.
Alejo no va a dormir nunca, Los ruidos de los libros que se abren lo mantienen despierto. Y espero verlo y sentarme a hablar con el en Port Au price.
Déjenlo rescribir la historia pintándola de blanco. déjenlo quebrar las hojas muertas con sus ojos de escritor. Dejen que alejo haga el trabajo y retírense a sus cuevas los que quieran vendernos papeles sin palabras. Porque Alejo ya escribió y con sus letras se fueron los últimos barcos de la revolución de los esclavos negros.

Dedicado a Guido que me lo "presentó" y Mayra que me regaló el ultimo libro que estoy leyendo.

Para viajar ¿Basta con existir?

Pessoa, tendría razón.

Water Boy.

Water Boy, el pequeño hombrecito al que se le inundó la casa. Al que se le rompieron las tejas, se le destruyo el auto o se le cayó el techo del local. Water Boy logro reconocer en una ultima visión apocalíptica. El vivero del botánico destruido. Cuanta belleza hay detrás de la destrucción.

Solitaria vaca cubana.

Una vaca dibujada en medio de una charla mañanera sobre cine y vino. No se si la charla no estaba interesante o que, pero hay momentos en que mi mano, necesita...
Dibujar una vaca.

La milanga que comimo ayé.

Ahora le toca hablar al pueblo. Ayer me una milanesa capresse con papas españolas en "La Maie"que me hizo navegar por los rincones mas profundos del sabor. Con Naza, Tata y La China. no faltó una Stella bien fria. que buena noche vieja.

El empleado.

Otro día mas para el empleado, sellando y sellando hojas que caen al vacío y se incineran en el fuego del olvido.
Archive Gonzales, archive que se acaba el mundo.

Necesito Vacaciones.

Ya!!

Otra variante.

Una imagen que quiere decir algo que siento. No se bien que.

Sin palabras esta vez.

...

Willy & Eda.

Podría ser el nombre de una canción o de una película. El domingo a la noche en el corazón mismo de Palermo Groncho. Empezaba a las 9 empezó a las 10. Unas cervezas, pizza y papas fritas. Willy Crook tocando, Cada vez canta mas parecido a a Tom Waits, empezó muy borracho termino muy abajo. perfecto para un domingo. Italiano, Portugués, Francés e ingles y casi nada de castellano. Impresionante y supremo. Una lata en la garganta. No dije que sonara bien ni que tocara bien el saxo o la guitarra. Era el ambiente. Una sola luz, sin escenario, piso de madera. Blues. Soul. Los funky torinos se quedaron en casa y con ellos el funk y el Torino. Willy llegó y en uno completamente destartalado.En primera fila para terminarlo todo. Sentada, como una vampiresa de la noche, gritando después de cada tema. Eda Bustamante. y Willy le dedica un tema.- "A una gran abandonadora de hombres, Eda","El tema lo escribí yo solito sin la ayuda de Eda". Nada faltó. Estaba con la china, mis hermanos y gark, un amigo. buen domingo. Nada mas.

Garabatos.

Los garabatos. Nacen y así como nacen están destinados a un cajón, miles de hojas de garabatos se apilan una tras otra. Los encuentro cada vez que trato de limpiar un mueble. Siempre intento tirarlos pero no puedo, se juntan y se juntan. ahí en los lugares mas extraños. A veces los encuentro tirados detrás del sillón, pequeños, en hojas cuadriculadas, dibujados con lápiz, birome, café. Cada vez hay mas y creo que terminaré comprando un galpón para ponerlos. Los garabatos.

Te mira desde adentro.

Es ese punga que tenemos, todos, adentro. El que te hizo afanarte un compact cuando tenías trece años. El te hizo arrancarle el tapizado al asiento d eun colectivo o romper los vidrios de la casa de gente que ni conocías. Ese punga que tambien te hizo partirle la cara de una piña al chabón que le pegó a tu amigo. El punga ese, sí no te hagas el que no lo ves. Es tu punga personal. Ahí entre la vergÜenza y el odio. En el medio de tus tripas. El punga te mata y te cuida. Es una suerte de ángel de la guarda cabeza. Si aprendes a manejarlo te va a ir bien, sino cuidate. Tu punga es el que te mata cuando te pasaste de la raya.

Cuide a su punga, el se lo agradecerá.

Filosofar

Sentarse un momento. Mirar al mar. Prender la Pipa. Escribir mil textos en la mente. Destruir y Construir el mundo cien veces. Gritar con los ojos las palabras. Cantar una vieja canción. Sentirmte vivo. Meter los pies en la arena. Poner el cerebro en remojo.

Algo que decir sobre la vida y la muerte.

Que el maquillaje no apague tu risa,que el equipaje no lastre tus alas,que el calendario no venga con prisas,que el diccionario detenga las balas,Que las persianas corrijan la aurora,que gane el quiero la guerra del puedo,que los que esperan no cuenten las horas,que los que matan se mueran de miedo.Que el fin del mundo te pille bailando,que el escenario me tiña las canas,que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,ni ciento volando, ni ayer ni mañanaQue el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.Que las verdades no tengan complejos,que las mentiras parezcan mentira,que no te den la razón los espejos,que te aproveche mirar lo que miras.Que no se ocupe de tí el desamparo,que cada cena sea tu última cena,que ser valiente no salga tan caro,que ser cobarde no valga la pena.Que no te compren por menos de nada,que no te vendan amor sin espinas,que no te duerman con cuentos de hadas,que no te cierren el bar de la esquina.Que el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.

Letra: Joaquín Sabina

La rebelión interna.

Todo pasa dentro de mi cabeza. afuera soy un simple humano mas sentado entre el monitor y un bidón de sparklin.

¿Será Argentino?

Una vez más se nos fué. Parece que el barba ya no es tan Argentino.

Un dibujo.

Nada más que un dibujo.

EL Juez.

Es el que va a decidir si te matan o no. Si te dejan adentro. Si lo hiciste o sos inocente. El que se equivoca. El que recibe un paquetito con billetes. El que decide que es lo que van a hacer con vos. Pensemos un poco antes de pedir leyes mas duras. Un día te vas a olvidar la llave de tu casa y vas a pasar por arriba de la reja y un cana te va a desprender la cabeza de un tiro. Eso es lo que piden los que hablan de seguridad. que te puedan disparar por correr de noche por una plaza o por tomarte un vino con un amigo en la calle. Pensemos en vez de hablar tanto.

Serie: Perfiles. (Que nombre importante ¿No?)

Estos son dibujos que hice en servilletas de papel de "La Continental" durante el partido "Brasil - Ghana" Mundial 2006.

Una mañana hermosa.

El vapor que sale de la canilla del baño anuncia que estoy a punto de quemarme la mano. Y me quemo nomás. La realidad se parece cada vez mas a un sueño. Miré por ultima vez a la china que dormía entre muchos almohadones, entreabrió un poco los ojos y sonrió. Abrí la puerta tratando de no hacer mucho ruido y bajé el ascensor. La niebla me recordó al momento en que supe que el agua estaba demasiado caliente e igual no pude frenar mi mano que se deslizaba bajo el chorro. Es una mañana hermosa en Buenos Aires, el sol hace que el asfalto se vea blanco. Y que los colectivos brillen. Las hojas hacen un ruido extraño. Y Consigo un asiento para sentarme a leer. Hoy es un día hermoso. Vamos a destruirlo con un poco de burocracia y suciedad.

Imagenes del otro lado.

Mi vida esta repleta de fantasmas. Los encuentro casi siempre en los colectivos y a las horas más extrañas. No es que yo sólo los vea, todos los ven, en general van durmiendo al lado tuyo o en otro asiento. Siempre te miran como guiñando los ojos. Te miran sobre el hombro. No están durmiendo, escuchan. Escuchan las historias o simplemente se acurrucan para sentir el calor de la vida. Lo curioso es que desaparecen como un viento, como si no hubieran estado nunca ahí. Y uno se queda saboreándolos en el paladar como el recuerdo que se tiene de las viejas golosinas. Uno piensa que no pero estuvieron. Los fantasmas están, están en los colectivos y durmiendo en las veredas, en los subtes y en las estaciones. Sólo hay que aprender a verlos. Y nunca dudar de que ahí estuvieron.

Un dibujo para el blog de guido.

Este dibujo fue hecho para un poema de guido en www.vientodellugar.blogspot.com

Día del amigo.20 julio.

La nueva viñeta que hice para la lote.

Otro dìa mas.

Salir a pescar, un día cualquiera soñando despierto. Las ideas estan ahí. Un barco sin timón nuestro cerebro.

Como conseguir un buen libro.

Lo primero que hay que hacer es llamar a Guido. Si Guido no tiene nada para recomendarte lo llamas a martín, si eso no funcionó estas frito. Pero hay un par de opciones más. Una de las mas comunes es revolver los anaqueles de la calle corrientes, cosa que pocas veces termina bien (en mi caso) termino confundiendo las cosas y me llevo un libro viejo de autoayuda el que todos conocen, odian y bardean constantemente. Igual lo leo y lo odio y bardeo yo. A veces la mejor opción es caer en un "clásico" por ejemplo la iliada o la odisea, de Homero (si pensas que hablo del de los simpson estas como yo hace dos años, te recomiendo buscar en Internet la respuesta, si aún así crees que es el de los simpson probablemente sea mejor comprar una play station) cosa que te va a regalar un status genial pero te va torrar todas las noches. Si no la otra es ir por algo más picante con el Marquez de sade. Lo que vas a lograr es quemarte la cabeza leyendo como se desvirga a una muy puta pibita de 14 o 15 años o de como le rompen el culo a un viejo de 70 pero garantizo que no te va a torrar un carajo y tal vez tengas que llevar siempre una carpeta grande o una campera para poder bajar del colectivo sin hacer papelones. Por ahora mi mejor opción es mi primo Guido que me recomienda libros buenos, bonitos y baratos. Y en general los consigo cerca del trabajo. Cuando encontraste el libro, leelo con cuentagotas porque esa suerte no se va a repetir por un tiempo (en el camino tendrás que comerte un par de libros de autoayuda) relee su páginas, recordá los personajes. El libro bueno es ese que se rompe un poco, al que le dejás una marca de que lo hiciste tuyo por un rato. El otro día sin ir mas lejos le arranque sin querer la tapa a "Malevill" que me lo presto vivi (perdón vivi, ya lo arreglé). El buen libro se sufre un poco, se putea al que lo escribió. El buen libro se saborea y se escupe. No dejes que te vendan un libro de mierda en la revista viva porque no va a funcionar, vas a comerte una hermosísima tapa con fotos surrealistas y diseño. con nada adentro más que hojas de 90 gramos antireflectivas. en general los libros que estan buenos viene con el papel choto y la letra horrible. Y con el tiempo empecé a mar las tapas horribles de los libros que una vez encontré en el galpón de casa. (entren a los blogs de mis links que hay cosas muy buenas, espero que guido y marton les recomienden algún buen libro así se ahorran este quilombo.)

"Noticias de Ayer"

Cómo nos despertaremos cuando hallamos resuelto todo, cómo. Cuándo todas las noticias nos lleguen a tiempo. Cuándo no tengamos que buscar nada porque todo llegue solo. Qué nos va a mover del sillon si no hay nada que ir a buscar. Que nos va a scar de la casa cuando no halla nada para ver. que nos vaa meter abajo de la lluvia o arriba de una montaña. Que nos va a poner en jaque cuando no halla nada que nos mueva. Qué. estoy pensando en esto en y mis dedos se deslizan por las teclas blancas de mi computadora y me asusta, que todo pase y nueca pase nada. espero que no lleguemos a eso porque ese día estaremos muertos. vivos pero muertos.

Desde a dentro. (II)

Imaginé por un momento...

Un día adentro.

es un intento de empezar una historieta sobre los días adentro. los dibujos son malos y la letra peor, pero queria empezar. y ahi va.

Gris.

Hoy es un día gris, gris para los que salen por la noche a respirar el aire menos viciado del día. Gris están los ojos del que se levanta a mitad de la noche ahogado por una pesadilla y al encontrarse despierto se ríe, se ríe porque ya no tiene miedo porque los que están grises de ojos, y de alma se encuentran mejor que el resto porque se ríen porque juegan como niños, porque los volvió grises la melancolía de tener que dormir para seguir viviendo, los dejó grises el pasado extraño y el futuro incierto. Pero ¿es tan malo estar gris? Grises son las nubes de tormenta y en ese color se encuentra su poder esa explosión que solo tienen las cosas grises, grises son las barbas de los hechiceros, y en ese profundo color se encuentra el marco de su fuerza interna. De que color son los ojos del que nos mira de halla arriba… me resulta confuso encontrar en ese neutro color la explicación de tantas cosas, en el campo a la tarde, justo antes de ponerse rosa o naranja el cielo en el ocaso, el ambiente completo se tiñe de un gris pálido de irrespirable belleza. Grises son los sueños, grises las manos del abuelo. Entonces quienes son los grises, los que vuelan, los que corren por las plazas vestidos en mascara de Lobo. Grises son los sueños, son los sueños… despiertos están los grises a la hora de las almas. A la hora de los alcoholes mas potentes. Así que cuando tengan días grises aprovéchenlos que solo en días grises es cuando aparecen en el lago los espíritus de viejas bestias. Sean grises.

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No sé cuando escribí esto (Peces).

Un grupo de peces negros. Bajan el bosque entre sonidos de ramas que se quiebran. Se deslizan por las hojas muertas. Tienden a esquivarlo todo. Son peces. Peces negros. Y no tienen nada más en el mundo que sentirse eso. Que bajar laderas corriendo con sus pies de viento.
Cada uno lleva dibujada en la capucha una extraña señal del color del pasto. Una viva marca que deja una estela verde en el camino. Y las espadas hacen sonar un eco cada vez que rozan una planta.

Parece que en un momento intenté hacer algo de poesía.
(hay algunas cosas que no logro recordar)

El Día en que se Muera el Subte.

El mismo ruido que la tele que se quedó prendida a las dos de la mañana. que el acople del amplificador. se internara por la boca abierta de la estación lima y se deramará por toda la red como agua. El chirrido seco. Las ondas, como en el estanque. Y la piedra rajada, escultura de un rayo. Van a llorarlo todos al subte. hasta los que puteamos cuando nos subimos a las seis de la tarde. Lo vamos a llorar todos. porque su muerte significa el final de los viajes bajo la tierra.
No podemos permitirnos no recorrer mas las entrañas del asfalto. no revolver mas el estomago frio de la capital. perdernos esa luz pálida que parpadea y nos deja en oscurirdad absoluta por unos segundos. El día que se muera el subte se muere Buenos Aires.

(Inspirado en un libro que estoy leyendo: Malevil)

La primer hora.

grises en medio de la tarde-noche. grises. los ojos. miran que pasa el tiempo en un enorme reloj de arena, o tal vez en una clepsidra. los granos de arena son sus propios parpados, que caen como copos. se desarman y se rompen.
un minotauro la mira desde el fondo de la trampa. enojado y rojo. los folios del calendario gritan un nombre. un nombre celeste. un nombre que hace eco en sus pupilas. y caen los granos o las gotas. y suena en el interior de sus oidos el ruido del mar (como en los caracoles). y gotas apagadas.
se desunde de la cama por primera vez, descubre que todo fue un sueño.
suena el telefono dos veces, y en dos veces mas se apaga. nadie llega a atenderlo.
los ultimos granos suenan como lija y ella sabe que una vez mas llega tarde, tarde.

Shuffle mental

Por la mañana me levanto a las 7.35 hs. y ahi comienza el shuffle: el cepillo de dientes se me antoja como los insectos verdes que cuelgan de los árboles en brasil y esta ahi entre un manojo de otros insectos veo mi ojo derramado de mañana y meduermo frente al espejo me baño me seco me baño me caigo por el agujero del ascensor y me despierto de repente en un kiosko por unos segundos cómo llegué aca y compro algo porque no tengo monedas saludos a todos en el colectivo y reconozco las caras palidas de varios que vialguna vez en el mismo bondi y los fantasmas tibios fantasmas que se duermen al lado mio y desaparecen en un segundo y veo perros miles de perros en la calle los mismo que ladraban cerca de mi cuarto y duermo desaparezco exploto e imploto veo imagenes fugaces de mujeres con anteojos de sol y le hablo a la maquina que se traga y se atraganta con mis monedas que la noche anterior dormian an un bolsillo al lado de las migas de una alfajor que se derritio en el paquete y de tanto estar se rompio su envoltoria y bomito sus pedacitos dentro de mi campera. todo se frena y recuerdo que tengo que bajarme. bajo veo nubes lluvia viento sol y un panadero volador me goklpea la fente y hace ruido si hace ruido tuc tuc y se desprenden sus bracitos sus miles de brazos ascensor mate mate mate escucho unas palabras y despierto. ¡Buendía no! ¿Qué te pasó? Despegate la almohada. respiro un segundo y pregunto, ¿Qué hora es? uhhh me olvidé de hacer el aviso.

reflexiòn sobre el tiempo y el espacio.

no existen ni el tiempo ni el espacio. gracias.

¿que hago aca?

me pregunto como fue que llegue aca, hace dos minutos publicaba un comentario en el blog de mi primo. y todo me llevo a terminar creando mi propio blog, que raro es todo. bueno empezare a publicar algo. ciao. sean ustedes. gracias