Lloran encerradas las palabras. En los textos que Alejo deja libres en los bosques. Los negros le sujetan las manos y le aprietan las sienes. La muerte le desdibuja el camino. Alejo piensa y existe al mismo tiempo, sabe desertar en el momento exacto. Tiene la gracias de las mariposas y la sangre de los lobos. Alejo sabe del vino, de la noche ,del amor , del desconsuelo. Alejo es un pirata que destruye cada ola con sus palabras de fuego. Su idioma es el del suelo y sus ojos cielo. Nadie mas que Alejo puede destripar la historia y volverla camino. Cada trazo de su tinta se queda preso en la limitación del idioma, los versos-rejas encierran en su núcleo parte de mi historia.
Alejo no va a dormir nunca, Los ruidos de los libros que se abren lo mantienen despierto. Y espero verlo y sentarme a hablar con el en Port Au price.
Déjenlo rescribir la historia pintándola de blanco. déjenlo quebrar las hojas muertas con sus ojos de escritor. Dejen que alejo haga el trabajo y retírense a sus cuevas los que quieran vendernos papeles sin palabras. Porque Alejo ya escribió y con sus letras se fueron los últimos barcos de la revolución de los esclavos negros.
Dedicado a Guido que me lo "presentó" y Mayra que me regaló el ultimo libro que estoy leyendo.
