jueves, septiembre 07, 2006

Otra vez el día de los muertos.


Leo en los libros la muerte. La leo como si fuera la mía. Las mascaras, los trajes de lentejuelas pálidas. Los panderos suenan y los tambores laten. La muerte está aca, a mi izquierda. Mi muerte, aquel niño indio que vi hace unos años en la penumbra de mi cuarto. El niño muerte sorve agua de un charco, mastica un trozo de carne. Muerte está mirando dentro de mis sueños y sabe que hoy no es el día, que se viene mas adelante. Muerte está cuidando de mi. Muerte mira a un gato y lo espanta. Todo termina cuando se ríe a carcajadas y se desvanece. Nos vemos, niño muerte. El niño me mira y sonríe otra vez.

miércoles, septiembre 06, 2006

lunes, septiembre 04, 2006

Vean la Página de Jean en mis links.


Ahí en la página de Jean hay una parte de ARTE donde hay dibujos mios y de otros artistas, va dibujos de artistas y los mios. ¡¡Entren vieja!!.

La encrucijada.


Tocaba como los dioses, o tal vez como el diablo. Robert hacía rodar sus negros dedos por las cuerdas. Nunca fue a la escuela, no sabía leer ni escribir. Dicen que fue el diablo el que le enseño a tocar. O tal vez tocaba blues por ser un poeta triste.

Inpirado en balada de robert johnson. Flavio guimaraes.