Leo en los libros la muerte. La leo como si fuera la mía. Las mascaras, los trajes de lentejuelas pálidas. Los panderos suenan y los tambores laten. La muerte está aca, a mi izquierda. Mi muerte, aquel niño indio que vi hace unos años en la penumbra de mi cuarto. El niño muerte sorve agua de un charco, mastica un trozo de carne. Muerte está mirando dentro de mis sueños y sabe que hoy no es el día, que se viene mas adelante. Muerte está cuidando de mi. Muerte mira a un gato y lo espanta. Todo termina cuando se ríe a carcajadas y se desvanece. Nos vemos, niño muerte. El niño me mira y sonríe otra vez.
