Quedan pocos Zabaleros, aguantando el mostrador.

Un Zabalero con trazo chino, pero Bueh!.

(Gracias Spi estoy gastanto la pluma nueva)

El grito.

Se cayó (o lo tiraron) del barco el ciego cuando le estaban corriéndo al reposera para que le de mas sol. Se salvó de que un iceberg lo termine matando. El destino es algo loco y las personas que tirana un ciego de un barco son unos hijos de puta.

(Ningún ciego fue lastimado para hacer este dibujo)

El complice.

Ahí está mirando todo desde la esquina, es el que te va salvar las papas cuando te corra la policía. El que te va avisar cuando te estén manoteando la billetera. déjenlo seguir mirando porque va a ser ese que te guiñe el ojo después de agarrarte del brazo cuando resbales y estés a punto de caer en un charco.


(Probando la nueva pluma china que me regalo el maestro spinelli).

Si he de morir que sea surfeando.

Algo que dibujé un día en el que intenté surfear en brasil y venciendo mi miedo al mar estuve por lo menos media hora para poder entrar hasta donde estaban dos amigos, porque la olas me sacaban y me revolcaban. Cuando logré llegar vi aparecer en el horizonte la ola mas grande que vi en mi vida, y la primera reacción fue huir, huir desesperadamente, pero ya estaba en el baile así que tomé coraje y me pare en la tabla recorrí unos metros de pecho y después me paré. No puedo describir la sensación de miedo y felicidad que tenía, pasados dos segundos me caí. Tuve la mayor revolcada que se pueda imaginar y quedé abajo del agua sin saber donde era arriba y donde abajo y por un momento no me molestó morir de esa manera. Cuando recobré el sentido d ela orientación salí pateando fuerte a la superficie respiré y otra ola gigante me arrastró de nuevo, esta vez me dejé llevar y fue mas tranquilo el viaje hasta la costa. Cuando hice pie salí del mar cansadísimo, medio ahogado pero con una gran sonrisa. Desde ese día le tengo menos miedo al mar y por supuesto a la muerte.

El monosapiens.

Un ejemplar de fauna de oficina.

koi II

Fue una visión de un segundo pero quedó grabada en mi inconciente para siempre. Abría los ojos y era un pez.
La imagen duró sólo un parpadeo. Pero ese instante fue real.

El pez de hoy está un poco mas tranquilo que el de ayer, son días y días.

koi

Un hermoso sueño.

El texto fue borrado por sugerencia de mi hermano chuky.

Sucia suciedad.

En estos días amo al suciedad de los bocetos.

Burbujas de bronca.

A veces hay gente que logra ponerme violento. Muy pocas veces. Pero cuando pasa soy capaz de casi cualquier cosa.

Mirada fugaz. Un boceto de la vía pública

El encierro.

Fue la noche mas dura. La de las cuerdas lacerando la carne. La de los granos de arena rozando los ojos. La del suspiro que rebota en la pared. La de los oídos tapados. Esa noche, es la única que no puedo olvidar.


De mi libretita para el colectivo.

Un segundo.

Lo primero fue un ruido, un ruido sordo. Un ruido de algo que rasca la madera, ya semi podrida. Creo que eso fue lo que me despertó. Pasaron segundos y comenzó a vibrar el aire. Por primera vez sentí lo que es que te observen desde la penumbra. Los ojos clavados en la sien. el frio de una mirada extraña. Nunca mas volví a sentirlo pero tengo la certeza de que estuvo ahí, tan vivo, tan real que aún hoy me causa escalofrios.

Nada pa decir.

Del estilo de los personajes que solía dibujar en la primaria.

El "Paseaperros."

El otro día me imaginaba que si un extraterrestre llega a Buenos Aires y lo primero que ve es un "paseaperros" se moriría de miedo. Una especie de ser deforme con varios racimos de piernas, haciendo muchos ruidos, babeandose por la parte inferior con una protuberancia arriba con una cabeza que dirige todo. Una especie de pulpo, un ser mitológico de doce cabezas que se mueven independientes del resto. Si ya lo sé, levantarme temprano causa alucinaciones. Mi realidad de todos los días a las 7.35 de la matina.

Nos U.S.A.

Una ilustración que armé para un concurso de dibujo sobre las guerras en el mundo. Ahí esta nunca enviaron los resultados ni nada. Me parece que los que lo armaron volaron en pedazos victimas del ataque de un misil tomahawk. Ah, el concurso era en la india.

Nuevo Sitio CtrlZ

Entren a verlo. es el nuevísimo sítio de CtrlZ. En mis links y para todos ustedes. Directo desde Little Horse, para el mundo. Gracias.

www.ctrlzeta.com.ar

Esquimal

A veces siento ganas de vivir unos hermosos días en la Antártida. Sólo completamente sólo.

(Si, si. No hay esquimales en la antártida. Me chup... un hu.. yo los dibujo igual. )

Las alas.

Las alas pueden cortarse pero tu energía no. Originalmente un boceto de una idea pero me terminó gustando mucho el dibujo. hecho totalmente en la compu.

Entren a mis links.

Recomiendo los blogs de mis links, hay buena cosas. Hay poetas, escritores y artistas. de todo un poco. y en el de jean hay uan espacio de arte al que todos pueden unirse mandando una obra por mes. conectense con el se esta armando una linda movida. Saludos javier.

Escalofríos.

Hay algunos momentos en que la noche sube como un cuchillo afilado por la espalda. Recuerdo una noche muy cerrada en el lago escondido. Con Guido, Lucas y Chuquy. Por unos segundos tuve esa sensación, al momento desapareció con los primeros acordes de la guitarra, con guido en la bateas.

Para el Pollo que lo mira por Tv (o interné)

Ahi esta POllo. QUe lo disfrutes desde allà.

Tres tristes trazos.

Alta Presión.

Ya llegó. Alta presión.
Adios amiga sal, adios.
Nos veremos en otra parrillada.

Mi día de hoy.

Sin palabras para esto.

Los de afuera.

El dibujo que NO fue seleccionado para la convocatoria de una revista online y de papel bajo el tema Rock. Bueno otra vez será. Lo publico señores.

Soldar.

Agarrar un fierro y soldarlo, ahí está la cosa. Nada de andar mariconeando con comprar armado, hay que agarrar el fierro y soldarlo. Y no me vengan con puteces como llamar a un herrero. Todas mariconadas. Un hombre para sentirse hombre tiene que estar entre los fierros.
Los fierros tienen que ser el medio ambiente del tipo que quiere ser un hombre hecho y derecho. Porque en la primera de cuentas agarrás y empezás a a ponerte cremita en la mano y cuando te diste cuenta te estas clavando un bambi en el boliche gay de moda. Lo que si, tené cuidado con las chispas que te podes quemar el dedito. Agarrar un fierro y soldarlo, ahí está la cosa. ¿Estamos?

El domingo a las 19.00 hs. Nazareno y yo intentabamos soldar un fierro. Al final lo logramos.

Otra vez el día de los muertos.

Leo en los libros la muerte. La leo como si fuera la mía. Las mascaras, los trajes de lentejuelas pálidas. Los panderos suenan y los tambores laten. La muerte está aca, a mi izquierda. Mi muerte, aquel niño indio que vi hace unos años en la penumbra de mi cuarto. El niño muerte sorve agua de un charco, mastica un trozo de carne. Muerte está mirando dentro de mis sueños y sabe que hoy no es el día, que se viene mas adelante. Muerte está cuidando de mi. Muerte mira a un gato y lo espanta. Todo termina cuando se ríe a carcajadas y se desvanece. Nos vemos, niño muerte. El niño me mira y sonríe otra vez.

Encontrar la calma.

A veces la única manera de encontrar la calma es arriesgarlo todo.

Vean la Página de Jean en mis links.

Ahí en la página de Jean hay una parte de ARTE donde hay dibujos mios y de otros artistas, va dibujos de artistas y los mios. ¡¡Entren vieja!!.

La encrucijada.

Tocaba como los dioses, o tal vez como el diablo. Robert hacía rodar sus negros dedos por las cuerdas. Nunca fue a la escuela, no sabía leer ni escribir. Dicen que fue el diablo el que le enseño a tocar. O tal vez tocaba blues por ser un poeta triste.

Inpirado en balada de robert johnson. Flavio guimaraes.

Un Poco de Blues.

Un dibujo que hice inpirado en la música que más me gusta.

La Calma.

No voy a romper todo, esta vez no. Podría hacerlo, es mi derecho. Hacer explotar una lata rellena de vidrios en el medio de tu casa. Romperte la cara. Pero no sería mas yo, porque el día que arranque no paro mas. Seguí quemándome la selva, contamíname el agua. Seguí nomás. Yo te miro desde acá. Cerrame la entrada al lago con tu alambrado de milico. Cerralo hijo de puta. Yo te miro desde acá. Cortá, quemá y rompé, aprovecha ahora que yo te miro desde acá. Sabés que? si queres también parame en la calle y pedime documentos cada dos cuadras y... también meteme un par de días en tu comisaría. Hacelo, la concha de tu madre, que yo te miro desde acá. Y comprame la casa, el campo todo. Ah! y no te olvides de arruinarme también la tierra con tu soja. Porque a ver si todavía se me ocurre salvarte las papas cuando tus guerras te dejen sin comida y después me creo que soy mas que vos. ¿Sabés que? Tirame unos litros de crudo en el mar y matame los pingüinos, también, que yo te miro desde acá. La remilputa que te recontramil re parió, hijo de un kilo de recontra putas. Me faltó decirte que yo no voy a mover un pelo, hasta que me sienta tan pelotudo que ya nada me pueda parar. Sacame todo, no quiero tener nada. Es mas voy a quemar lo ultimo que me queda. Porque cuando no tenga nada ahí si que no me vas a parar. Hijo de un container de porongas y la reconchamilputa que te recontraremilreparió en el medio de un debut de pelotudos que te hicieron el hijoderemilputas que sos. Voy a roer los tobillos de tu mundo de fantasías hasta que se caiga. Y voy a mirarte a los ojos mientras te tomas el agua que vos mismo pudriste, y vas a ser igual que todos. Y todos vamos a terminar igual. Mamando la teta seca de la tierra que dejamos caer, vos por ambición o por costumbre y yo por pelotudo o por blando. Pero cuando se muera el suelo, yo voy a reír descontrolado hasta que se me salgan las tripas. Voy a morir en mi propio charco de sangre riendo. Riéndome de vos, pelotudo. No pudiste parar ni un segundo, ¿No? ahora no te queda otra. Terminamos en el mismo lugar, vos llorando y yo... muerto de risa. Viste que al final NO eramos iguales, tenías razón con tu racismo de mierda. Eras diferente. Perdiste la capacidad de asombro y no podés reírte como yo, de tus errores. Es graciosa la situación. Dejamos que se pudra el mundo. Y vos llorándo. Ves que al final el pelotudo eras vos. Y ahora el hijo de puta soy yo, ¿No?

Estoy de vuelta.

Ya estoy pisando cemento pampa de nuevo. Con un poco de corteza en las manos, todavía. Volví.

Improvijazz

Una sola noche en el centro de la tierra, tres amigos toman sus improvisadas trompetas plásticas y dejan reverberar el fondo de sus corazones al compás de la caótica música de jazz. Tocan sus instrumentos hasta entradas las 3 de la mañana. y acompañan con un mambo bailado alrededor de un viejo televisor apagado. Eso es el jazz. dejar que tu botella vibre hasta romperse. Sólo jazz. Improvijazz.

Dedicado: A Marian y a Calix con los que he pasado muchas de mis mejores noche. Y hoy los tengo lejos.

Alejo.

Lloran encerradas las palabras. En los textos que Alejo deja libres en los bosques. Los negros le sujetan las manos y le aprietan las sienes. La muerte le desdibuja el camino. Alejo piensa y existe al mismo tiempo, sabe desertar en el momento exacto. Tiene la gracias de las mariposas y la sangre de los lobos. Alejo sabe del vino, de la noche ,del amor , del desconsuelo. Alejo es un pirata que destruye cada ola con sus palabras de fuego. Su idioma es el del suelo y sus ojos cielo. Nadie mas que Alejo puede destripar la historia y volverla camino. Cada trazo de su tinta se queda preso en la limitación del idioma, los versos-rejas encierran en su núcleo parte de mi historia.
Alejo no va a dormir nunca, Los ruidos de los libros que se abren lo mantienen despierto. Y espero verlo y sentarme a hablar con el en Port Au price.
Déjenlo rescribir la historia pintándola de blanco. déjenlo quebrar las hojas muertas con sus ojos de escritor. Dejen que alejo haga el trabajo y retírense a sus cuevas los que quieran vendernos papeles sin palabras. Porque Alejo ya escribió y con sus letras se fueron los últimos barcos de la revolución de los esclavos negros.

Dedicado a Guido que me lo "presentó" y Mayra que me regaló el ultimo libro que estoy leyendo.

Para viajar ¿Basta con existir?

Pessoa, tendría razón.

Water Boy.

Water Boy, el pequeño hombrecito al que se le inundó la casa. Al que se le rompieron las tejas, se le destruyo el auto o se le cayó el techo del local. Water Boy logro reconocer en una ultima visión apocalíptica. El vivero del botánico destruido. Cuanta belleza hay detrás de la destrucción.

Solitaria vaca cubana.

Una vaca dibujada en medio de una charla mañanera sobre cine y vino. No se si la charla no estaba interesante o que, pero hay momentos en que mi mano, necesita...
Dibujar una vaca.

La milanga que comimo ayé.

Ahora le toca hablar al pueblo. Ayer me una milanesa capresse con papas españolas en "La Maie"que me hizo navegar por los rincones mas profundos del sabor. Con Naza, Tata y La China. no faltó una Stella bien fria. que buena noche vieja.

El empleado.

Otro día mas para el empleado, sellando y sellando hojas que caen al vacío y se incineran en el fuego del olvido.
Archive Gonzales, archive que se acaba el mundo.

Necesito Vacaciones.

Ya!!

Otra variante.

Una imagen que quiere decir algo que siento. No se bien que.

Sin palabras esta vez.

...

Willy & Eda.

Podría ser el nombre de una canción o de una película. El domingo a la noche en el corazón mismo de Palermo Groncho. Empezaba a las 9 empezó a las 10. Unas cervezas, pizza y papas fritas. Willy Crook tocando, Cada vez canta mas parecido a a Tom Waits, empezó muy borracho termino muy abajo. perfecto para un domingo. Italiano, Portugués, Francés e ingles y casi nada de castellano. Impresionante y supremo. Una lata en la garganta. No dije que sonara bien ni que tocara bien el saxo o la guitarra. Era el ambiente. Una sola luz, sin escenario, piso de madera. Blues. Soul. Los funky torinos se quedaron en casa y con ellos el funk y el Torino. Willy llegó y en uno completamente destartalado.En primera fila para terminarlo todo. Sentada, como una vampiresa de la noche, gritando después de cada tema. Eda Bustamante. y Willy le dedica un tema.- "A una gran abandonadora de hombres, Eda","El tema lo escribí yo solito sin la ayuda de Eda". Nada faltó. Estaba con la china, mis hermanos y gark, un amigo. buen domingo. Nada mas.

Garabatos.

Los garabatos. Nacen y así como nacen están destinados a un cajón, miles de hojas de garabatos se apilan una tras otra. Los encuentro cada vez que trato de limpiar un mueble. Siempre intento tirarlos pero no puedo, se juntan y se juntan. ahí en los lugares mas extraños. A veces los encuentro tirados detrás del sillón, pequeños, en hojas cuadriculadas, dibujados con lápiz, birome, café. Cada vez hay mas y creo que terminaré comprando un galpón para ponerlos. Los garabatos.

Te mira desde adentro.

Es ese punga que tenemos, todos, adentro. El que te hizo afanarte un compact cuando tenías trece años. El te hizo arrancarle el tapizado al asiento d eun colectivo o romper los vidrios de la casa de gente que ni conocías. Ese punga que tambien te hizo partirle la cara de una piña al chabón que le pegó a tu amigo. El punga ese, sí no te hagas el que no lo ves. Es tu punga personal. Ahí entre la vergÜenza y el odio. En el medio de tus tripas. El punga te mata y te cuida. Es una suerte de ángel de la guarda cabeza. Si aprendes a manejarlo te va a ir bien, sino cuidate. Tu punga es el que te mata cuando te pasaste de la raya.

Cuide a su punga, el se lo agradecerá.

Filosofar

Sentarse un momento. Mirar al mar. Prender la Pipa. Escribir mil textos en la mente. Destruir y Construir el mundo cien veces. Gritar con los ojos las palabras. Cantar una vieja canción. Sentirmte vivo. Meter los pies en la arena. Poner el cerebro en remojo.

Algo que decir sobre la vida y la muerte.

Que el maquillaje no apague tu risa,que el equipaje no lastre tus alas,que el calendario no venga con prisas,que el diccionario detenga las balas,Que las persianas corrijan la aurora,que gane el quiero la guerra del puedo,que los que esperan no cuenten las horas,que los que matan se mueran de miedo.Que el fin del mundo te pille bailando,que el escenario me tiña las canas,que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,ni ciento volando, ni ayer ni mañanaQue el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.Que las verdades no tengan complejos,que las mentiras parezcan mentira,que no te den la razón los espejos,que te aproveche mirar lo que miras.Que no se ocupe de tí el desamparo,que cada cena sea tu última cena,que ser valiente no salga tan caro,que ser cobarde no valga la pena.Que no te compren por menos de nada,que no te vendan amor sin espinas,que no te duerman con cuentos de hadas,que no te cierren el bar de la esquina.Que el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel.Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.

Letra: Joaquín Sabina

La rebelión interna.

Todo pasa dentro de mi cabeza. afuera soy un simple humano mas sentado entre el monitor y un bidón de sparklin.

¿Será Argentino?

Una vez más se nos fué. Parece que el barba ya no es tan Argentino.