El perro.

otro enchastre más.

Gondolieri.

Este dibujo lo hice hace casi dos años pero lo puse ahora porque estoy leyendo Las Ciudades Invisibles de Italo Calvino, y me recordó al algunas de las descripciones de las ciudades que hace Marco Polo al Jan.

Acrílico sobre papel.

El rojo.

No si se calentó mucho de chiquito o si pertenece a otro planeta. Nadie lo sabe.

Madera.

El olor definido del pino, del algarrobo, de la pinotea.

Los ojos secos de lijar y las manos agrietadas.

El corazón al ritmo de los árboles.

El cerebro en las montañas siempre. El ruido del trabajo fino. Y el silencio gris de la nieve afuera.

Iluminación.

Como un fuego.

Como la luz misma.

Como la electricidad.

Como el viento frío.

Como el hielo.

Como el trueno.

Como dejar todo.

Como apagarse.

Como reiniciarse.

Un momento de iluminación.

Mr.Crouch y Mr. Vandemar

Mi interpretación de los dos asesinos de

Neverwhere de Neil Gaiman.

Recomendado.

Regreso al frío. (a casa)

Maiwe
El pequeño Maiwe regresa al frío. Buscando el respirar violento de la nieve. El fuego del hielo en las manos.
Las nubes blancas, demasiado blancas.
Maiwe siempre extraño su hielo, sus perros, su pequeña tierra bajo el hielo.
Nunca se sintió bien lejos del agua.
Maiwe respira una vez mas.

Como me gusta el frío.

los ojos mágicos.

Los ojos.

Mirando desde la sombra, sospechando. Así es como viven.

Esperando que hagas algo que les moleste. Algo que demuestre que sos mas feliz que ellos.

Ese es para ellos el momento...

de una carta documento.

Looking for "El brazo".

Sólo. Su barco se había hundido.
Saco el brazo para ver si el agua estaba linda para meterse...

Aún con una hemorragia terrible, no perdía las esperanzas de encontrarlo.

Hay gente que siempre ve el vaso medio lleno.

La curda que al final...

Wayna.

Sin nada que perder. Sólo un ultimo cartucho.
Hijos de la tierra a punto de explotar.
Por pelear.
Por amar la tierra.
La libertad no se negocia. La tenés o no. Aunque te tengan atado de pies y manos.

(de mi libreta de colectivo).

Escape.

Natureza.

Volví. Del paraíso al asfalto.

Estuve en esa casita que se ve ahí arriba. Extrañando algunas cosas alla pero viviendo con los pies en la arena. Con el mar en los ojos y el viento en mis pequeñas orejas.

Matadeiro, otro lugar en el mundo pa llenarse de aire. De viento, de mar y por suepuesto de arena. (en los bolsillos, en todos lados).


Me impresionan mucho las formas de ciertas hojas de los árboles. Estuve varios días mirando este bananeiro hasta que lo dibuje con sus hojas secas y marrones en contraste con el verde intenso de las otras, bellísimo.

Los ojos del elefante.

Dos cabezas.

El fin.

El fin. Cuando se apaguen tu celular, tu compu, tu mp3. Cuando se apague todo y no titile mas ni una luz de led. Justo ahí vas a darte cuenta de que ya no los necesitabas hace rato. Empezar de nuevo sin tanto aparataje.

Estamos todos enchufados a 220.

Invitación.

Dibujo hecho sobre un hermoso papel de una invitación que me mandaron.

Servilleta.

Whish key.

Ruidos en la calle.

Tarareaba un triste blues.

No pedía monedas. No lloraba por comida.

Se dejaba llevar por la música que salía de un lejano bar.

Su alimento eran las notas, los silencios.

Nunca se sintió incómodo con su ceguera. La perdida de la visión le regalo la capacidad de oír de otra manera el mundo, de darle su atención completa a las pequeñas variaciones.

Hasta que murió un frío día.

Nadie fue al velorio. Pero al morir dicen que uno de los músicos del bar le regalo su trompeta que aún hoy descansa en la base de su tumba. Nunca nadie se atrevió a sacarla. El código del blues aún se podía oler en el barrio.

Viaje al centro.

Un viaje mas, un día mas.

Y la chicharra del despertador que suena. Y sí es otro día mas y hay que subirse y vivirlo. Es una barranca mas. Un lomo mas y la cima ni se ve. Pero lo estás caminando y lo estás levantando.

Un Día mas, una historia mas.

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Por los comienzos de miles de historias mas, de miles de días mas.

Levántate y anda.

El chino.

Los recuerdos le fruncian el seño al chino.

No podía despegarse de la imagen. niebla.

frío y niebla. Y el barco que zarpaba.

La luz del puerto le dejó un rastro de sal en los ojos.

Y nunca mas volvió a ser feliz del todo.

La ultima bocanada.

No vió su vida pasar en frente de sus ojos. No vió a su gente mas querida.

No vió luz.

No vió cielo.

No entendió el mundo.

No se transportó a su infancia.

Simplemente se fue.

Y pasó a ser parte del mar que era lo que siempre había querido.

Imagenes que me impresionan. (La perrera).

Se llevaron a los perros, a los perros sueltos.

Para quitarles el sueño.

Para quitarles las ganas.

Se llevaron a los perros.

Se los llevaron.

Todavía suenan los ladridos.

De eso viven hoy los perros.

Ahí viven hoy.

Los perros.

viven.

A Guido y sus palabras.

Waiting In Vain.

Hasta los tobillos.

Parecía que nadie se daba cuenta pero el lugar se hundía. El agua en los pasillos me cubría los pies. Yo seguía trabajando igual que siempre. Y nadie se daba cuenta.

Soltar al perro.

Una vez por día hay que soltarlo para que corra.

Sueño.

Extracto de un sueño. Hecho en una pequeña hoja de recorte.

Dos extraños bocetos encontrados.

A veces revisando un cajón o un sobre que encontrás tirado abajo de la cama. Aparecen los bocetos viejos. No sabes cuando los hiciste y reconoces tu marca pero los ves extraños, y te miran. Y cuando te miran cagaste, ya no podés tirarlos. Porque los bocetos a veces gritan cuando se acercan al tacho. entonces los mirás bien y te sonríen y bueno, vuelven al cajón. Al viejo baúl.

A veces alguno tiene suerte y termina publicado, como estos dos que aparecieron ayer en un cajón sucio y viejo del laburo.
Por no volverlos al anonimato los publico acá, para que sean un poco mas felices, lo bocetos. Para que sean mas felices.

El oso.

Es un oso medio humanoide, pero bueno es lo que salió del lápiz, ya no lo controlo.

Una vez mas colgado.

Mirando la gente pasar colgado en el gancho de algún bar. Esperando, nada mas, esperando.

Barquito

Un loco en un barquito.

O pensador.

Día de furia.

Quien no tuvo alguna vez un día de furia.

Soltar amarras.

Hoy me encuentro vacío de palabras que solía decir con naturalidad. Se han trabado en la garganta, cruzadas de fuego. Se enterraron, por un tiempo, en el abismo. Como se suelen enterrar las palabras, como las hormigas. palabras que huyen de la lluvia. de la nieve y del granizo. palabras que pierden la forma y se aparecen difusas, en las bocas de otros. Las palabras ahí están. Enterradas. Guardadas para siempre en un lugar de tierra a rescatar. Y ya saldrán otra vez a vibrar, como hacen siempre las palabras. a vibrar.

Armónica.

Dedicado a Nico mi profe de armónica.

Nubes.

Nada mejor que un buen paseo por las nubes. Sobre todo en estos días grises.

Aprovechen hoy que llueve en Buenos Aires.

El mago.

Escondido entre las sombras, te mira el mago. Pude cumplir algunos de tus deseos o convertirte en una rana.

Todo se define con un tiro de los dados mágicos. Se hacen las apuestas, y si gana él...

¡¡Croar!!

Dos bocetos en hojas encontradas por ahí.

A las seis de la mañana, cuando el verdadero guapo se levanta a laburar.

Aburrimiento mafia.

El original

El original del anterior

Por sujerencia del maestro.

El sicario.

El toro sólo.

Un toro sólo. Un toro que mira le piso, que disfruta el viento de La Pampa. Un toro imaginario, diferente de otros toros. Un toro irreal. Y los pájaros sobrevolando negros el cielo aún mas negro que en poco tiempo se convertirá en lluvia. Y cubrirá todo y será una sola sombra con el toro. Con ese toro sombra. Con ese toro sólo.

Pura puesía eh! Salut!

Una planta sola.

Tratando de sobrevivir a tanto hambiente hostil.

Dibujo al pasar

Un sobre de papel y unos lápices bien nuevos.

Dos en uno.

Un dibujo sin terminar y otro dibujado arriba dan una suerte de resumen de venezuela muy burdo y general pero que igual dice algo: Palmeras y motores V8.

Un hermoso país con hermosa gente adentro.

Dibujo de autos en la terminal de Cumaná y Playa Chuao con sus palmeras y botes.