Servilleta.

Whish key.

Ruidos en la calle.

Tarareaba un triste blues.

No pedía monedas. No lloraba por comida.

Se dejaba llevar por la música que salía de un lejano bar.

Su alimento eran las notas, los silencios.

Nunca se sintió incómodo con su ceguera. La perdida de la visión le regalo la capacidad de oír de otra manera el mundo, de darle su atención completa a las pequeñas variaciones.

Hasta que murió un frío día.

Nadie fue al velorio. Pero al morir dicen que uno de los músicos del bar le regalo su trompeta que aún hoy descansa en la base de su tumba. Nunca nadie se atrevió a sacarla. El código del blues aún se podía oler en el barrio.

Viaje al centro.

Un viaje mas, un día mas.

Y la chicharra del despertador que suena. Y sí es otro día mas y hay que subirse y vivirlo. Es una barranca mas. Un lomo mas y la cima ni se ve. Pero lo estás caminando y lo estás levantando.

Un Día mas, una historia mas.

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Por los comienzos de miles de historias mas, de miles de días mas.

Levántate y anda.

El chino.

Los recuerdos le fruncian el seño al chino.

No podía despegarse de la imagen. niebla.

frío y niebla. Y el barco que zarpaba.

La luz del puerto le dejó un rastro de sal en los ojos.

Y nunca mas volvió a ser feliz del todo.

La ultima bocanada.

No vió su vida pasar en frente de sus ojos. No vió a su gente mas querida.

No vió luz.

No vió cielo.

No entendió el mundo.

No se transportó a su infancia.

Simplemente se fue.

Y pasó a ser parte del mar que era lo que siempre había querido.

Imagenes que me impresionan. (La perrera).

Se llevaron a los perros, a los perros sueltos.

Para quitarles el sueño.

Para quitarles las ganas.

Se llevaron a los perros.

Se los llevaron.

Todavía suenan los ladridos.

De eso viven hoy los perros.

Ahí viven hoy.

Los perros.

viven.

A Guido y sus palabras.

Waiting In Vain.

Hasta los tobillos.

Parecía que nadie se daba cuenta pero el lugar se hundía. El agua en los pasillos me cubría los pies. Yo seguía trabajando igual que siempre. Y nadie se daba cuenta.

Soltar al perro.

Una vez por día hay que soltarlo para que corra.

Sueño.

Extracto de un sueño. Hecho en una pequeña hoja de recorte.

Dos extraños bocetos encontrados.

A veces revisando un cajón o un sobre que encontrás tirado abajo de la cama. Aparecen los bocetos viejos. No sabes cuando los hiciste y reconoces tu marca pero los ves extraños, y te miran. Y cuando te miran cagaste, ya no podés tirarlos. Porque los bocetos a veces gritan cuando se acercan al tacho. entonces los mirás bien y te sonríen y bueno, vuelven al cajón. Al viejo baúl.

A veces alguno tiene suerte y termina publicado, como estos dos que aparecieron ayer en un cajón sucio y viejo del laburo.
Por no volverlos al anonimato los publico acá, para que sean un poco mas felices, lo bocetos. Para que sean mas felices.

El oso.

Es un oso medio humanoide, pero bueno es lo que salió del lápiz, ya no lo controlo.

Una vez mas colgado.

Mirando la gente pasar colgado en el gancho de algún bar. Esperando, nada mas, esperando.

Barquito

Un loco en un barquito.

O pensador.

Día de furia.

Quien no tuvo alguna vez un día de furia.

Soltar amarras.

Hoy me encuentro vacío de palabras que solía decir con naturalidad. Se han trabado en la garganta, cruzadas de fuego. Se enterraron, por un tiempo, en el abismo. Como se suelen enterrar las palabras, como las hormigas. palabras que huyen de la lluvia. de la nieve y del granizo. palabras que pierden la forma y se aparecen difusas, en las bocas de otros. Las palabras ahí están. Enterradas. Guardadas para siempre en un lugar de tierra a rescatar. Y ya saldrán otra vez a vibrar, como hacen siempre las palabras. a vibrar.

Armónica.

Dedicado a Nico mi profe de armónica.

Nubes.

Nada mejor que un buen paseo por las nubes. Sobre todo en estos días grises.

Aprovechen hoy que llueve en Buenos Aires.

El mago.

Escondido entre las sombras, te mira el mago. Pude cumplir algunos de tus deseos o convertirte en una rana.

Todo se define con un tiro de los dados mágicos. Se hacen las apuestas, y si gana él...

¡¡Croar!!

Dos bocetos en hojas encontradas por ahí.

A las seis de la mañana, cuando el verdadero guapo se levanta a laburar.

Aburrimiento mafia.

El original

El original del anterior

Por sujerencia del maestro.

El sicario.

El toro sólo.

Un toro sólo. Un toro que mira le piso, que disfruta el viento de La Pampa. Un toro imaginario, diferente de otros toros. Un toro irreal. Y los pájaros sobrevolando negros el cielo aún mas negro que en poco tiempo se convertirá en lluvia. Y cubrirá todo y será una sola sombra con el toro. Con ese toro sombra. Con ese toro sólo.

Pura puesía eh! Salut!

Una planta sola.

Tratando de sobrevivir a tanto hambiente hostil.

Dibujo al pasar

Un sobre de papel y unos lápices bien nuevos.

Dos en uno.

Un dibujo sin terminar y otro dibujado arriba dan una suerte de resumen de venezuela muy burdo y general pero que igual dice algo: Palmeras y motores V8.

Un hermoso país con hermosa gente adentro.

Dibujo de autos en la terminal de Cumaná y Playa Chuao con sus palmeras y botes.

Caracas.

El manicomio, un pintorezco barrio de caracas en donde conocimos a muy buena gente.

Un barrio de callecitas muy pequeñas y de casas amontonadas pero con una magia muy interesante. El resto de acracas también es increible, un gran quilombo como aca pero con otro ritmo mas caribeño.

En viaje.

Dos dibujos de mi estadía de 10 horas en lima haciéndo escala para llegar a Venezuela.

De como alimentan al avión.

Y un viejo que esperaba como yo.

La Capital

A veces uno la odia tanto con su quilombo y su humedad, pero despues de un tiempo se la extraña. Es así, por ahora es mi casa. La capital.

Vuelto del Caribe.

Eh vuelto con todo el mar en la cabeza y el cerebro en la púa de un sedal de pesca. Y una historia de piratas en la pupila y Carpentier que me sigue hablando del caribe con palabras de la tierra. Eh vuelto y estaré aquí por un tiempo, hasta que abran las puertas de otro nuevo viaje.

Hola Mar, cocos, playita...

Adios al frío que tanto amo. Esta vez igual con una buena noticia me voy a conocer Venezuela. Mar caribe, playa, cocos y la china esperandome allá.

Hasta la vuelta en agosto, saludos para todos.

Versión "Bullshit 3D"

sólo para entendidos.

Magia.

Un poco de magia para alivianar el día. ¡Abracadabra!

Copos de calma para el asfalto.

Que bien que se siente cuando te viene a buscar la nieve. Ayer en la capital fue un gran día.

Para la china que está lejos y se perdió la nieve.

Homenaje.

Homenaje a los caídos en el cumplimiento del deber al tomarse unos siete tequilas de un peso en "Tres Perros Locos".

Dedicado a Marto, Naza, Franco, Cucho y Franco.

La gloria hoy se mide con sangre.

Una sola chispa y la gente explota.

No es a favor ni en contra de nadie pero dejemos de matarnos por cosas que no hacen mas que separarnos mas y mas y midamos el porque de todo esto, no es el futbol, no es la cancha. Es la situación que ahoga y mata.

Tocan a tu puerta.

Maiwe espera la llegada de las focas.

Maiwe espera tras la niebla la llegada de las focas. El viento frío le dibuja una sonrisa en la cara. Maiwe dejó atrás todo, para encontrarse con el mismo. Ahora sólo sueña cosas bellas por la noche. Olvidó ya lo que lo estaba matando. Su cuerpo, dejó de doler a toda hora. Pero hay algunos días en que se caga de frío. Igual sigue sonriendo. Maiwe espera callado la llegada de las focas.

Palabras para un dibujo seco.

Explotó, todo voló por los aires. Su casa, sus vecinos, su auto abajo en la calle, todo, todo destruído en un segundo. Una sensación de miedo, un enorme nudo en la garganta. El ruido sordo.

Un sólo papel se salvó y vino volando a caer entre sus manos. Un poco quemado, un poco arrugado, decía...

No te olvides de llevar la ropa al lavadero.

Y ya no quedaba nada, irónicamente el lavadero justo abajo de su casa, estaba a medio detruir. Ayer se preocupaba por eso hoy ya no quedaba nada.

Cuando no te quede nada.

Un viejo dibujo que me gusta y me inquieta un poco.

El Rope.

Feliz, feliz. Como un perro corriendo por la vera del río. Feliz, saltando, babeando y ladrando. Gruñiendole a las cosas, dando vueltas, corriéndose la cola. Oliendo, como un perro, rascando. Como un perro comiendo, vibrando, aullandole a la luna, como un perro. Como lo que quiero ser, un perro.

P.D: Soy un perro. Feliz. El mas feliz de los perros.

Sólo se limitó a dar una última pitada.

...demasiado tiempo.

Los ultimos pesos.

El esquivo caminante.

Nunca lograron subirlo a un taxi, subte o colectivo. El prefiere llegar tarde pero aspirar el sol de las calles, hoy frias, de Buenos Aires.

Entre las 8 y las 9 de la mañana.

Los trazos pasan mientras trato de despertarme, entre mate, charla y mate. Van pasando los minutos y ya despierto, pasó esto. Un dibujo.

Alembranças

Recordar. Tomarse un mometo y seguir.