Piensaenalgo.

el vigia.

Una prueba con acuarelas que me regalaron mis queridos amigos para mi cumpleaños.

El viejo.

Dentro del cuerpo el calor de los recuerdos lo deja tranquilo.

El viejo deja que la noche lo penetre lentamente, no piensa en nada.

Se dirige hacia el cuarto y apaga la ultima luz de la casa.

Sabe que se acerca el final, lo que él estaba esperando.

El vinito.

Salud!

¿Para qué?

Orate!

Sin dios.

Uno mas. Estyo tratando de definir un poco estilos probando diferentes cosas y me gusta dibujar diablitos.

Este es un ejemplo de esos dibujos que no sabes cuando parar de retocarlos.

Igual me gustó como quedó.

El verano.

28 años en este mundo.

Dirán que es mas de lo mismo.

Contestaré que sí.

Ando buscando un camino.

Un poco de terapia dibujil.

Algo de lo que hago cuando quiero relajar la mano y el cerebro.

Tal vez Mónaco.

U otro lugar.

Bizarrolopedia del tren.

Frenéticas, lujuriosas, berborrágicas, analógicas y perfeccionistas. Las chicas del tren se frotaban, cascaban, empolvaban, ruborizaban.
Sin conciencia de las figuras traslúcidas que las miraban.
La chicas se lubricaban los labios con toneladas de reducción de baba de caracol.
Se prestaban los plumeros y las escobillas.
Hasta compartieron un destapador nasal.
Escupian pedazos de piel a sus pequeños espejitos que les prometian que eran las mas bellas del reino.

Basado en hechos reales vividos en el tren de Saavedra a retiro hoy por la mañana.

La búsqueda.

Desde hace años esperaba el momento de actuar. Dar el paso final, librarme de las culpas que rodean a esta profesión.

Recorrí el edificio escuchando cada ruido. Sabía que Eloy estaba ahí esperandome en la sombra, lo podía sentir respirar, con ese horrible ruido que Eloy siempre hace.

Una sola bala marcada con su nombre, con su asqueroso nombre. Una bala que llevé por años en mo bolsillo. Una bala que tiene escrito a fuego el nombre de mi maestro.

Cuando termine esta pesadilla me voy a dar a la fuga. Nadie va a ver mi cara, nunca mas, por estos lares.

Me voy a perder en el interior. Como una sombra. Me voy.

Prensa.

La prensa que no sabe lo que escribe. Dos noticias iguales pero diferentes. Las mismas fotos en las tapas, diferentes discursos. La prensa no piensa. La prensa no desarrolla, no se mete con los sponsor. La prensa nos confunde y no estamos informados sino miramos a la prensa. Ahí estamos entre los periódicos que hablan sin palabras raras, no las conocen. Sin idioma.

Me gustaría leer, no la verdad objetiva, sino la opinión subjetiva de gente que nos hable a nosotros.

Muy rara vez lo vemos pero existe.

Dibujo: Marcador y corrector sobre papel manteca y diarios recortados.

Extraño ser.

Revisando los cables de la máquina que mueve al mundo. Preguntandose que falló para que todo ande tan mal. O tan bien habría que pensarlo un poco.

Setan

Cada tanto hay que sacarlo a dar una vuelta para que no te pudra las entrañas. Hay que gritar! Patalear! y mandarlos a todos a la mierda!

Perdón por mi vocabulario.

En su ley.

Vivir y morir en su ley. La unica forma que encuentra de pasar por este mundo. En su ley.

Una mirada.

Una palabra no dice nada y sin embargo lo dice todo.

Una mirada...

Un piano.

Se acerco fumando. Dejó que una nota saliera de su interior y la tocó en en ese viejo piano. Después simplemente se fué. Sin decir absolutamente nada.

(Buehhhhhhh!!!!)

(Ahh no sesieraa!)

Don isidro.

Isidoro Vidal.

Diario de la Guerra del cerdo.

Adolfo Bioy Casares.

Un árbol.

Un árbol hermoso que está en la plaza San martín. Está medio chingado pero me gusta.

Rasta Warrior.

Un poco de paz a mis auriculares. Un poco de viento a mi cara de sueño. Un poco de música para las imagenes tristes de la capital. Un poco de lluvia para las pieles secas. Un poco de ruido del bueno para tapar el puto ruido de los colectivos.

Un poco de Reggae. Un domingo Reggae mas.

Para los amigos, hermanos y primos que sepan disfrutarlo.

Y en especial al Marto que hoy cumple sus 32 años.

Al pasar.

Cosas que dibujo mientras leo, no al mismo tiempo sino entre unas líneas y otras. Es largo el viaje en bondi del laburo a casa.

Ragagagaga!!

Cantar a los gritos, diciendo lo que se siente. Sin explicar nada. Sin pedir nada a cambio. Para volver a las raices.

Hay que seguir cantando.

Un dibujo perdido.

Un dibujo hecho para el marian que nunca llegó a las pistas. Pero me gusta mucho.

Dibujo viejo.

Un dibujo que hice despues de que nos pegaron en un recital de "La Renga". (La policia)

Una cara.

Una cara, nada mas que eso.

Para esteban.

Para nuestro capitan que cayó enfermo antes de la travesía.

Dragón.

Un dragón hecho al pasar.

Una falta de respeto.

Picasseando

Probando armar mis propios pinceles en Photoshop hice uno con la firma de Picasso que esta en blanco abajo del dibujo y con ese pincel de forma tan extraña, me hice un autorretrato buscando "copiar"¿?!, un poco, el estilo del maestro en el "Retrato de Ambroise Vollard" que es un cuadro que me gusta mucho.

Libreta bondisera.

Algo de mi libretita que se va llenando de a poquito en el bondi de casa al laburo.

Vieajero

Juntar un par de cosas, mirar la ruta, fumar un cigarrillo y empezar a patear hasta que se te cansen las piernas.

Mirar en la oscuridad.

Mirar en la oscuridad. Mirar el fondo negro de la noche, el cielo negro y las estrellas. Comprender por un segundo todo lo que vas a olvidar mañana por la mañana, cuando te vayas a trabajar.

Mirar la noche como parte de uno, mirarla desde adentro.

Pensar que ya casi nunca se puede ver la noche como es, sin luz, salvo con algún corte general pero igual siempre una luz hay.

Quiero volver al desierto, a la montaña. A la noche de verdad.

La oscuridad es la ausencia de luz. Científicamente, es posible alcanzar una cantidad reducida de luz. La respuesta emocional a la ausencia de luz ha inspírado diversas metáforas en literatura, en simbolismo y en las artes.

Hasta estallar.

A veces pienso que voy a estallar.

Buscador.

En el 2012 conseguir algo ya no es tan fácil. Y un buscador ya no es el google.

Contaminación+Calentamiento Global.

Waldemar.

Waldemar.

Volvió de la muerte despues de ser rescatado por su marinero al caer al agua.

Tuvo un ataque de presión y cayó del barco a 20 millas de la costa. Por suerte para el mundo el marinero tenía un oído muy agudo y escuchó el sonido de la caída. Nadie sabe como fue que no se hundió.

Waldemar es una de las personas que se ganan la vida en condiciones muy duras. Para que llegue la comida a tu mesa. Tomemosnos un momento para pensar en ellos. Los pescadores.

Pescador.

Mira la costa extrañando el mar. Sabe que mañana no va a aguantar mas la tierra y su quietura. Sabe que lo espera el frío, el día entero, la inmensidad. Sabe que nadie lo espera ya en la tierra...

El mar su casa.

(Inspirado en las historias de pescadores que escuche en el Uruguay)

Un boceto sin palabras.

Los buscadores.

Sobre irse a la mierda, sobre recorrer la tierra, sobre pensar en nada.

Unas plumas en la cabeza, una vieja lanza un bautismo indigena.

Ex libris.

Un Ex-libirs que pienso incluir en todas las primeras hojas de mis libros de acá a cuando logre hacer el sello o grabado.

(María si lees esto, necesito tu ayuda)

Mi prima es grabadora o como se diga.

Sensei.

"Ser como el agua, el agua blanda"

El sensei del tango.

La libertad en América Latina.

Sabía desde el principio que no terminaría bien.
No entendía, del todo, las causas que lo llevaron tan lejos.
Antes de tirar la bomba pensó un segundo en su hijo Valentín y en su libertad.
A veces la única manera de apagar un país en llamas es prenderlo fuego del todo.

Like a Bird.

Como un pájaro el motoquero atraviesa el tráfico.

Las pruebas de precios.

Siempre me pregunté en que se basaban para ponerle los precios a las verduras en las verdulerías. (Estación, precio internacional de la soja, suba de las retenciones a la granja, etc.) No señor, usan esta maquina que yo ví con mis propios ojos. La ponen frente a los cajones y hasta que no dice -: "Que cara esta la cebolla". No dejan de subirlos.

Cruz diablo.

Los días en que el diablo te toca el hombro y nadie mas se da cuenta.

Son los dias de explotar.

Sin dios y sin diablo.

Guitarrero.

El guitarrero del desierto.

el agua sube.

Las Tarántulas.

Las patas. Las Tarántulas de la capital. Tejen redes de concreto para atrapar a los insectos, los hombres.

Nos rodean, nos cazan. Nos tapan con paredes, con edificios. Con ladrillos, con concreto. En las casas, en los oidos. Las tarántulas no dejan de tejer. Nunca dejan...