Armónica.

Dedicado a Nico mi profe de armónica.

Nubes.

Nada mejor que un buen paseo por las nubes. Sobre todo en estos días grises.

Aprovechen hoy que llueve en Buenos Aires.

El mago.

Escondido entre las sombras, te mira el mago. Pude cumplir algunos de tus deseos o convertirte en una rana.

Todo se define con un tiro de los dados mágicos. Se hacen las apuestas, y si gana él...

¡¡Croar!!

Dos bocetos en hojas encontradas por ahí.

A las seis de la mañana, cuando el verdadero guapo se levanta a laburar.

Aburrimiento mafia.

El original

El original del anterior

Por sujerencia del maestro.

El sicario.

El toro sólo.

Un toro sólo. Un toro que mira le piso, que disfruta el viento de La Pampa. Un toro imaginario, diferente de otros toros. Un toro irreal. Y los pájaros sobrevolando negros el cielo aún mas negro que en poco tiempo se convertirá en lluvia. Y cubrirá todo y será una sola sombra con el toro. Con ese toro sombra. Con ese toro sólo.

Pura puesía eh! Salut!

Una planta sola.

Tratando de sobrevivir a tanto hambiente hostil.

Dibujo al pasar

Un sobre de papel y unos lápices bien nuevos.

Dos en uno.

Un dibujo sin terminar y otro dibujado arriba dan una suerte de resumen de venezuela muy burdo y general pero que igual dice algo: Palmeras y motores V8.

Un hermoso país con hermosa gente adentro.

Dibujo de autos en la terminal de Cumaná y Playa Chuao con sus palmeras y botes.

Caracas.

El manicomio, un pintorezco barrio de caracas en donde conocimos a muy buena gente.

Un barrio de callecitas muy pequeñas y de casas amontonadas pero con una magia muy interesante. El resto de acracas también es increible, un gran quilombo como aca pero con otro ritmo mas caribeño.

En viaje.

Dos dibujos de mi estadía de 10 horas en lima haciéndo escala para llegar a Venezuela.

De como alimentan al avión.

Y un viejo que esperaba como yo.

La Capital

A veces uno la odia tanto con su quilombo y su humedad, pero despues de un tiempo se la extraña. Es así, por ahora es mi casa. La capital.

Vuelto del Caribe.

Eh vuelto con todo el mar en la cabeza y el cerebro en la púa de un sedal de pesca. Y una historia de piratas en la pupila y Carpentier que me sigue hablando del caribe con palabras de la tierra. Eh vuelto y estaré aquí por un tiempo, hasta que abran las puertas de otro nuevo viaje.

Hola Mar, cocos, playita...

Adios al frío que tanto amo. Esta vez igual con una buena noticia me voy a conocer Venezuela. Mar caribe, playa, cocos y la china esperandome allá.

Hasta la vuelta en agosto, saludos para todos.

Versión "Bullshit 3D"

sólo para entendidos.

Magia.

Un poco de magia para alivianar el día. ¡Abracadabra!

Copos de calma para el asfalto.

Que bien que se siente cuando te viene a buscar la nieve. Ayer en la capital fue un gran día.

Para la china que está lejos y se perdió la nieve.

Homenaje.

Homenaje a los caídos en el cumplimiento del deber al tomarse unos siete tequilas de un peso en "Tres Perros Locos".

Dedicado a Marto, Naza, Franco, Cucho y Franco.

La gloria hoy se mide con sangre.

Una sola chispa y la gente explota.

No es a favor ni en contra de nadie pero dejemos de matarnos por cosas que no hacen mas que separarnos mas y mas y midamos el porque de todo esto, no es el futbol, no es la cancha. Es la situación que ahoga y mata.

Tocan a tu puerta.

Maiwe espera la llegada de las focas.

Maiwe espera tras la niebla la llegada de las focas. El viento frío le dibuja una sonrisa en la cara. Maiwe dejó atrás todo, para encontrarse con el mismo. Ahora sólo sueña cosas bellas por la noche. Olvidó ya lo que lo estaba matando. Su cuerpo, dejó de doler a toda hora. Pero hay algunos días en que se caga de frío. Igual sigue sonriendo. Maiwe espera callado la llegada de las focas.

Palabras para un dibujo seco.

Explotó, todo voló por los aires. Su casa, sus vecinos, su auto abajo en la calle, todo, todo destruído en un segundo. Una sensación de miedo, un enorme nudo en la garganta. El ruido sordo.

Un sólo papel se salvó y vino volando a caer entre sus manos. Un poco quemado, un poco arrugado, decía...

No te olvides de llevar la ropa al lavadero.

Y ya no quedaba nada, irónicamente el lavadero justo abajo de su casa, estaba a medio detruir. Ayer se preocupaba por eso hoy ya no quedaba nada.

Cuando no te quede nada.

Un viejo dibujo que me gusta y me inquieta un poco.

El Rope.

Feliz, feliz. Como un perro corriendo por la vera del río. Feliz, saltando, babeando y ladrando. Gruñiendole a las cosas, dando vueltas, corriéndose la cola. Oliendo, como un perro, rascando. Como un perro comiendo, vibrando, aullandole a la luna, como un perro. Como lo que quiero ser, un perro.

P.D: Soy un perro. Feliz. El mas feliz de los perros.

Sólo se limitó a dar una última pitada.

...demasiado tiempo.

Los ultimos pesos.

El esquivo caminante.

Nunca lograron subirlo a un taxi, subte o colectivo. El prefiere llegar tarde pero aspirar el sol de las calles, hoy frias, de Buenos Aires.

Entre las 8 y las 9 de la mañana.

Los trazos pasan mientras trato de despertarme, entre mate, charla y mate. Van pasando los minutos y ya despierto, pasó esto. Un dibujo.

Alembranças

Recordar. Tomarse un mometo y seguir.

Extraña visión tras un epejo.

Uno de los dibujos de

mi libretita de colectivo.

Terapia.

Mi amigo y maestro Juan siempre habla de la "terapia" que es a veces dibujar, sobre todo cuando se toma uno su tiempo. Así que bien, mi terapia de líneas para ustedes.

Los pensamientos.

Las moscas a veces te liban el sudor en medio de las noches en que te pudres.

Indio.

Espera entre las sombras el momento, huele el aire. Toca la tierra. Espera y aprende de su presa. Se para contra el viento. Le habla en voz baja a sus antepasados y se prepara para la batalla. El indio plomero espera el momento exacto para destapar esa cañeria.

Tres bocetos.

barrial.

Sin miedo a equivocarse, habla el rey. escupe las palabras como semillas de uva, y tarararea un ritmo mientras mata, mientras corta. Despide a sus invitados con un pequeño vaso de vino y apaga la luz del único velador de su palacio de cartón.

El rey reduce "todo" a dos cuadras a la redonda. Habla de paris con una lata de arvejas en la mano. El rey habla de hitler, de marx, de dios, de paz, de vos. Y todo lo reduce a sus dos cuadras. El basural, la lápida, la piedra son sus análogias favoritas. Y nunca pierde la calma (aunque la pierda). El soberano del barro nunca vende, nunca se vende. Es el rey y no necesita ser más. Es el rey, el rey del bajo barrio (el rey del barro -del barrio- del barro). Es el rey, y un rey es eso y nada más.

El Dr. nada.

El Dr. en nada recorre su palacete de "La Recoleta" y sufre hasta que por fin un portero... "Buen Día Doctor".

El día está salvado.

Sin espuelas.

Lo soltaron, a las 3 de la mañana, en Montmartre y nunca mas lo volvieron a ver. Solo se encontraron sus gafas y una pequeña libreta escrita con vino que decía... Libertad.

La gente lo llamaba...

Todos los días a la misma hora. No repara nunca en nadie. Solo llama al camarero. Pide un café y lee un diario que está escrito en un antiguo idioma. Al dar las 3 se pierde en la ciudad.

"Aurora Boreal"

Maiwe sólo era feliz a bordo del "Aurora Boreal".

Se viene el otoño.

Se viene la alergia.

La felicidad a cuenta gotas.

...y se nos llenaron los ojos de lagrimas. El taxista podía cumplir su ultima voluntad a pesar de todo. Al final el mundo no era un lugar tan terrible.

El mismo viejo loco de siempre.

Esta vez gritandole, que no le de ordenes, a un cartel de Stop.

Uno y Miga.

el viejo.

Pluma, tempera blanca, marcador y liquid paper.

No entró en el scanner completo, pero bueh!

Nos quitaran todo.

Las aguas bajan negras y asistimos de frios espectadores al nacimiento de una nueva guerra. La guerra de la gente contra las corporaciones. Una suerte de guerra civil que hoy separa a los hermanos y mañana nos destruye a todos. Que triste fue ver la bronca, la de los dos lados. El saludo casi cariñoso de antes hoy se corta con cuchillo de dinero y decisiones políticas de por medio. Y lo de siempre, en esta, perdemos todos.