Desde a dentro. (II)

Imaginé por un momento...

Un día adentro.

es un intento de empezar una historieta sobre los días adentro. los dibujos son malos y la letra peor, pero queria empezar. y ahi va.

Gris.

Hoy es un día gris, gris para los que salen por la noche a respirar el aire menos viciado del día. Gris están los ojos del que se levanta a mitad de la noche ahogado por una pesadilla y al encontrarse despierto se ríe, se ríe porque ya no tiene miedo porque los que están grises de ojos, y de alma se encuentran mejor que el resto porque se ríen porque juegan como niños, porque los volvió grises la melancolía de tener que dormir para seguir viviendo, los dejó grises el pasado extraño y el futuro incierto. Pero ¿es tan malo estar gris? Grises son las nubes de tormenta y en ese color se encuentra su poder esa explosión que solo tienen las cosas grises, grises son las barbas de los hechiceros, y en ese profundo color se encuentra el marco de su fuerza interna. De que color son los ojos del que nos mira de halla arriba… me resulta confuso encontrar en ese neutro color la explicación de tantas cosas, en el campo a la tarde, justo antes de ponerse rosa o naranja el cielo en el ocaso, el ambiente completo se tiñe de un gris pálido de irrespirable belleza. Grises son los sueños, grises las manos del abuelo. Entonces quienes son los grises, los que vuelan, los que corren por las plazas vestidos en mascara de Lobo. Grises son los sueños, son los sueños… despiertos están los grises a la hora de las almas. A la hora de los alcoholes mas potentes. Así que cuando tengan días grises aprovéchenlos que solo en días grises es cuando aparecen en el lago los espíritus de viejas bestias. Sean grises.

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No sé cuando escribí esto (Peces).

Un grupo de peces negros. Bajan el bosque entre sonidos de ramas que se quiebran. Se deslizan por las hojas muertas. Tienden a esquivarlo todo. Son peces. Peces negros. Y no tienen nada más en el mundo que sentirse eso. Que bajar laderas corriendo con sus pies de viento.
Cada uno lleva dibujada en la capucha una extraña señal del color del pasto. Una viva marca que deja una estela verde en el camino. Y las espadas hacen sonar un eco cada vez que rozan una planta.

Parece que en un momento intenté hacer algo de poesía.
(hay algunas cosas que no logro recordar)

El Día en que se Muera el Subte.

El mismo ruido que la tele que se quedó prendida a las dos de la mañana. que el acople del amplificador. se internara por la boca abierta de la estación lima y se deramará por toda la red como agua. El chirrido seco. Las ondas, como en el estanque. Y la piedra rajada, escultura de un rayo. Van a llorarlo todos al subte. hasta los que puteamos cuando nos subimos a las seis de la tarde. Lo vamos a llorar todos. porque su muerte significa el final de los viajes bajo la tierra.
No podemos permitirnos no recorrer mas las entrañas del asfalto. no revolver mas el estomago frio de la capital. perdernos esa luz pálida que parpadea y nos deja en oscurirdad absoluta por unos segundos. El día que se muera el subte se muere Buenos Aires.

(Inspirado en un libro que estoy leyendo: Malevil)

La primer hora.

grises en medio de la tarde-noche. grises. los ojos. miran que pasa el tiempo en un enorme reloj de arena, o tal vez en una clepsidra. los granos de arena son sus propios parpados, que caen como copos. se desarman y se rompen.
un minotauro la mira desde el fondo de la trampa. enojado y rojo. los folios del calendario gritan un nombre. un nombre celeste. un nombre que hace eco en sus pupilas. y caen los granos o las gotas. y suena en el interior de sus oidos el ruido del mar (como en los caracoles). y gotas apagadas.
se desunde de la cama por primera vez, descubre que todo fue un sueño.
suena el telefono dos veces, y en dos veces mas se apaga. nadie llega a atenderlo.
los ultimos granos suenan como lija y ella sabe que una vez mas llega tarde, tarde.

Shuffle mental

Por la mañana me levanto a las 7.35 hs. y ahi comienza el shuffle: el cepillo de dientes se me antoja como los insectos verdes que cuelgan de los árboles en brasil y esta ahi entre un manojo de otros insectos veo mi ojo derramado de mañana y meduermo frente al espejo me baño me seco me baño me caigo por el agujero del ascensor y me despierto de repente en un kiosko por unos segundos cómo llegué aca y compro algo porque no tengo monedas saludos a todos en el colectivo y reconozco las caras palidas de varios que vialguna vez en el mismo bondi y los fantasmas tibios fantasmas que se duermen al lado mio y desaparecen en un segundo y veo perros miles de perros en la calle los mismo que ladraban cerca de mi cuarto y duermo desaparezco exploto e imploto veo imagenes fugaces de mujeres con anteojos de sol y le hablo a la maquina que se traga y se atraganta con mis monedas que la noche anterior dormian an un bolsillo al lado de las migas de una alfajor que se derritio en el paquete y de tanto estar se rompio su envoltoria y bomito sus pedacitos dentro de mi campera. todo se frena y recuerdo que tengo que bajarme. bajo veo nubes lluvia viento sol y un panadero volador me goklpea la fente y hace ruido si hace ruido tuc tuc y se desprenden sus bracitos sus miles de brazos ascensor mate mate mate escucho unas palabras y despierto. ¡Buendía no! ¿Qué te pasó? Despegate la almohada. respiro un segundo y pregunto, ¿Qué hora es? uhhh me olvidé de hacer el aviso.

reflexiòn sobre el tiempo y el espacio.

no existen ni el tiempo ni el espacio. gracias.

¿que hago aca?

me pregunto como fue que llegue aca, hace dos minutos publicaba un comentario en el blog de mi primo. y todo me llevo a terminar creando mi propio blog, que raro es todo. bueno empezare a publicar algo. ciao. sean ustedes. gracias